Bob Morane. Vol. 189. Le cycle des Harkans. Vol. 2. La plume de cristal

Ce que dit l'éditeur

«Il est cinq heures, Paris s'éveille» : affirme la chanson. La vérité c'est que Paris ne dort jamais que d'un oeil. Il reste toujours, dans un coin de la grande métropole, quelques fêtards pour résister aux appels de Morphée, quelques courageux pour prendre la route d'un boulot matinal, ou encore l'un ou l'autre mauvais sujet en quête de quelque larcin.

Celui que nous découvrons n'est pas là pour jouer les monte-en-l'air à la petite semaine. La page dix des journaux, les faits divers pour concierges effarouchées, ce n'est pas le genre de la maison. Il a déjà donné dans les vols de belle envergure, ce qui lui a valu de «payer sa dette à la société» pendant six ans.

Max Fletcher. Pas plus américain comme nom. Pas plus français comme type. Taille moyenne, râblé, musclé, une vraie force de la nature dans un gabarit passe-partout. L'idéal pour les cambriolages acrobatiques et les «coups» que tout le monde dans le milieu qualifie d'infaisables. Si c'est impossible, faites appel à Fletcher. Dans la petite famille des voleurs de haut vol, le mot circule depuis qu'il a mis le nez dehors, six mois plus tôt. Max la Menace a mis ses six ans de prison à profit pour parfaire sa technique, sa musculature et ses connaissances. Bien entendu, renseigné par des «hommes de l'intérieur», la police française sait que Fletcher est capable de tout...