Frôlements émotifs

Ce que dit l'éditeur

Il est arrivé devant la porte délabrée.
Elle est fermée.
Elle est enfermée.
Jetant un regard vers le chemin qu'il vient de gravir...
Il n'existe plus, il a disparu en compagnie du nuage argenté.

N'ayant plus de mémoire, ni de connaissance, encore moins de souvenirs de ce qui le mit en marche ; après avoir brûlé le dernier livre d'histoire, dans lequel une porte raconte qu'elle se déportât en haut d'une montagne, pour s'enfermer elle-même, avec elle-même, dans elle-même.

Mais alors que fait-il là ?
Qu'elle est exactement son Histoire-à-Tu-et-à-Toi ?
Plus un mot évocateur.
Rien d'autre que sa main, caressant la porte sans huis. !
Il n'y a aucun mur, aucun toit, on la dirait en lévitation.
Pourtant, il ne peut pas la contourner.
Il n'en a pas envie.
Pas le désir.
Pas l'imagination.

Pourtant...
La raison frôle une contradiction émotive.